رائحة الكتب

كتب الحوار . فايل المطاعني ( الحكواتي ) في مجلسٍ اعتاد أن ينتقي ضيوفه كما تُنتقى اللحظات النادرة من عمر الدهشة… وحيث لا تكون الحكاية سردًا عابرًا، بل أثرًا يُكتب في الوجدان… نلتقي اليوم بروحٍ فنيةٍ لا ترى اللوحة سطحًا، بل كيانًا نابضًا بالحياة، ولا تعتبر اللون اختيارًا، بل اعترافًا داخليًا يُقال بصمت. هي تجربةٌ لا تكتفي بأن تُرى… بل تُحَسّ، وتُعاش بين طبقات الضوء والظل، بين التأمل والحدس، بين الواقع كما يبدو… والواقع كما يُعاد خلقه في القلب. في هذا الحوار، نقترب من عالَمٍ تتداخل فيه الرؤية بالإحساس، ويصبح الفن فيه وطنًا متنقّلًا، ولغةً تتجاوز كل حدود. نترككم مع هذا اللقاء الثري في مجلس الحكواتي… حيث للكلمة روح، وللحكاية أثر. س1: متى أدركتِ أن الفن ليس مجرد موهبة، بل مسار حياة؟ ج: أدركتُ ذلك حين لم يعد الفن خيارًا أعود إليه، بل صار هو المكان الذي أعود فيه إلى نفسي. حين أصبحت اللوحة مرآتي الوحيدة، فهمت أنني لا أمارسه… بل أعيشه. وكان ذلك مباشرة بعد انهاء تكويني الأكاديمي في المعهد العالي للفنون الجميلة بتونس العاصمة. حينها اكتشفتُ أنني إن لم أرسم… ينطفئ شيء داخلي لا يُرى. وفهمت أن الفن لي...

  بقلم. فايل المطاعني ( الحكواتي ) في مجلسٍ اعتاد أن ينتقي ضيوفه كما تُنتقى الجواهر من عمق البحر… وحيث تكون الكلمة موقفًا، والحكاية أثرًا لا يُمحى… “ليست السيرة ما كُتب في دفاتر الأعوام، بل ما نجا من النسيان في قلب التجربة… هناك تُولد الحكاية.” ( الحكواتي المطاعني ) نستضيف اليوم قامةً أدبية وإعلامية حملت بين حروفها دفءَ التجربة وصدق الإحساس، بين لبنان حيث الولادة، وسوريا حيث امتداد الحكاية… صوتٌ تنقّل بين الخاطرة والنص والشعر، فصنع لنفسه بصمةً لا تُشبه إلا حضورها… هي الشاعرة والإعلامية، مديرة تحرير مجلة البنفسج، والمستشار الأول لمؤسسة البنفسج الدولية للثقافة والفنون، وصاحبة تجربة ثرية توزّعت بين “ثرثرة شفاه مطبقة”، و“تيه”، و“بداعي اللهفة”… وحضورٍ عربيٍ لافت في العديد من الإصدارات المشتركة… نرحّب بها في مجلس الحكواتي… الأستاذة الشاعرة: سميرة فاضل غانم… أهلاً بكِ. أهلا بك الأديب الغني وعميق امتناني لتفضلك باستضافتي  س1: بين لبنان وسوريا، حيث الولادة والتجربة… كيف تشكّلت ملامحكِ الإبداعية، وأيّ الأمكنة تركت الأثر الأعمق في صوتكِ الشعري؟ ج: كل الأمكنة جميلة إن وُجد فيها أحبة لكنها...

بقلم ناصر بن محمد الحارثي .. سلطنة عُمان – مسقط في قلب القرن الثامن عشر، وبين صخب التحولات الفكرية التي شهدتها أوروبا، برز اسم فولتير (١٦٩٤م–١٧٧٨م)، كأحد أعمدة عصر التنوير. لم يكن مجرد كاتب أو شاعر، بل كان صوتًا جريئًا في وجه الاستبداد، ومدافعًا صلبًا عن حرية الفكر والتسامح الديني. اسمه الحقيقي **فرانسوا-ماري آرويه**، لكنه اختار لنفسه اسم "فولتير" ليوقع به معاركه الفكرية التي خاضها بقلمه. البداية كانت حين اصطدمت الكلمة بالسلطة في عام **١٧١٧م**، لم يتجاوز فولتير الثالثة والعشرين من عمره عندما أُلقي به في سجن **الباستيل** بسبب قصائد ساخرة انتقد فيها الوصي على العرش الفرنسي. استمر سجنه قرابة **١١ شهرًا**، لكنه لم يكن عزلاً تامًا كما قد يُتصوّر؛ فقد سُمح له بالقراءة والكتابة، بل وألّف خلال تلك الفترة مسرحيته الشهيرة **"أوديب"**، التي عُرضت لاحقًا وحققت نجاحًا لافتًا. خرج فولتير من السجن، لكن روحه المتمردة لم تهدأ.   الضربة الثانية: صراع مع النبلاء في عام **١٧٢٦**، دخل فولتير في نزاع مع أحد النبلاء الفرنسيين، هو **شوفالييه دي روهان**، بعد أن تعرض للإهانة والاعتداء. طالب ...

بقلم . فايل المطاعني ( الحكواتي ) كانت الوالدة نصراء تحاول أن تكون هذه الليلة ليلة العمر لابنتها. لم تكن خائفة إلا من شيءٍ واحد: أنها لم تفِ بالنذر الذي عليها. وأخذت تتذكر ما قاله لها المطوع سالم: عندما تكبر ابنتك وتصبح عروسًا، في ليلة عرسها يجب أن تذبحي عنها، وتتركي اللحم والدم عند باب البيت لمدة ثلاثة أيام، دون أن يأكل منه أحد. لم تستطع أن تذبح وتترك اللحم والدم لهذه المدة الطويلة، وفي ليلة العرس! ماذا سيقول عنا المعازيم؟ ثم إن رائحة اللحم والدم ستكون نتنة. حاولت منذ إعلان خطوبة مزون أن تتواصل مع المطوع سالم، محاولةً دفع المال بدل الذبح ليتصرفوا هم، لكن المطوع رفض رفضًا شديدًا، قائلًا: المطوع سالم: هذه أوامر، وعليك تنفيذها. تذبحي يعني تذبحي. وهكذا استبدّ الخوف في قلب تلك الأم الرؤوم، فلم تستطع فعل شيء سوى نثر الملح في أرجاء غرفة ابنتها، وتشغيل سورة البقرة، والدعاء بأن تمر هذه الليلة على خير. اقتربت من ابنتها، وأخذت تحتضنها وتقبّل وجهها ورأسها، وتقول: نصراء: يااه… كبرت مزون وأصبحت عروسًا. وأخذت تبكي، وتتذكر مزون وهي طفلة، قائلة لها: يا طفلتي الحبيبة، هل تذكرين عندما كنتِ صغيرة… ثم مسح...

بقلم: نوال إدريس   حين يلبس العيد وجهًا لا يعرفه القلب وهكذا تبدأ الحكايات… حين لا يبقى للحب جواب، ولا للصمت نهاية، ويبقى القلب واقفًا بين “كان” و“لم يعد”. أيها الأحبة… جاء العيد، جاء كعادته متأنقًا بالبهجة، يوزّع الفرح على النوافذ، ويُقنع العالم أن كل شيء على ما يُرام. لكن في بعض البيوت… لا يسمع القلب ضجيج الفرح، بل يسمع صدى ما انكسر داخله. أنا بنت المختار… وهذه حكايتي. تزوجت منذ ثلاثة عشر عامًا، وانتقلت إلى بلاده، حيث ظننت أن الحياة ستمنحني استقرارًا يشبه الأمان. هناك… عشت الحب كما يُكتب في الكتب القديمة، هادئًا، عميقًا، ممتدًا كأن لا نهاية له. كان زوجي عالمي… وكانت أيامي تدور حوله كما تدور الأرض حول شمسها. كنت أراه الشمس… والقمر… وكل الجهات. ثم… بدأت الحكاية تتغيّر دون صوت. لا إعلان… لا إنذار… فقط فراغ يتسلل بهدوء إلى كل شيء. ثم جاء ما لا يُقال بسهولة: الرحيل… رحيلٌ لم يُغلق بابًا فقط، بل أغلق شعورًا كاملًا كان اسمه “نحن”. رحل… رحل… رحل… حتى صار اسمه في داخلي صدى بعيدًا، لا يصل ولا يُجاب. وفي تلك الليلة… ليلة العيد… لم يكن الليل ككل ليلة، كان ثقيلاً… كأن السماء وضعت يدها على صدر...

بقلم . فايل المطاعني ( الحكواتي ) كانت ليلةً قمرية، وكأن القمر اختار أن يشارك العروس فرحتها. الزينة والورد في كل زاوية، والمصابيح الملوّنة تتدلّى على جدران البيت كأنها نجومٌ صغيرة هبطت لتشهد تلك الليلة. أهل العروس وصديقاتها وقفوا مأخوذين بأناقة مزون، التي اختارت فستانًا أبيض بسيطًا في تفاصيله، مهيبًا في حضوره، وتزيّنت طرحتها بزهرة لوتس صغيرة، بينما استقر فوق رأسها تاج مرصّع بإكسسوارات ناعمة، وكان ذيل فستانها طويلًا حتى احتاج إلى طفلتين صغيرتين لحمله خلفها. لكن مزون… لم تكن بخير. رغم ابتسامتها التي كانت تحاول أن تبدو كاملة، كان في عينيها شيءٌ آخر، شيءٌ يشبه الغياب وسط الحضور، وكأن قلبها لم يكن في تلك الغرفة، بل في مكانٍ لا يعرفه سواها. كانت تشغل نفسها بالاتصالات والرسائل؛ مرةً مع صديقتها يسرى، ومرةً مع ابنة خالتها هيفاء. كتبت لهيفاء: — أين أنتِ؟ الناس كلهم وصلوا، وتجهيزات الملكة خلصت، ووينك أنتِ؟ ويسرى بعد أنتظرها تصورنا مع بعض. جاء الرد سريعًا: — إن شاء الله جاية، بس أنتظر الوالد يخلص عشاءه، تعرفين حالته ما تسمح أتركه قبل ما أطمن عليه. تأملت مزون الشاشة قليلًا، ثم كتبت: — هيفاء… في شيء...